Category: искусство

Category was added automatically. Read all entries about "искусство".

портретик

Юмор, радость, разрыв шаблона...

Заметила, что в Амстердаме япочти не слушаю музыку. Город сам постоянно наполнен звуками. То мелодично поют колокола, то полицейские на лошадях проскачут, искры выбивая из мостовой... То трамвай едет позванивая на ходу, разнообразная речь на всех языках...
Да и визуальный ряд не дает соскучиться)
Делюсь малой частью того, что выхватывал мой цепкий фриковый взгляд...
Вот у магазина, как бы скучая, сидит целый день девушка... манекен, как выяснилось. Хотя с другой стороны улицы смотрелась живой,правда слегка обкуренной...) ветер ее волосы шевелил...

Или вот, например. Откровение хот-дога:

А это просто ,видимо ,стиль жизни:

Ну ладно, не только трэш. Вот это, например, ну очень мило:

А вот манекены ,ну вовсе не ординарны:

Эти двое в разных частях города, но явно ждут друг друга)))

А это футболка в витрине:

А вот это мне удалось " урвать" на блошином рынке. Привет мэдессерам, и всем, кто создает себе реальность. А что нам мешает вершить судьбу с помощью банок варенья?

А вот кому шашлык-чипсы из одной картофелины, нарезанной винтом? Очень вкусно!

Любителям разгадывать ребусы- расшифруете послание?

В художественной галерее : кошка и экспонат. Или два экспоната?

Но поверх всего этого... Все мужественно и серьезно, как Он)

Вот теперь и у вас глаз заточен!
Приглядитесь, может не только в Амстердаме такое?)))

</lj-like>

портретик

Музей Магритта. Люди Брюсселя

Записки из отпуска.

Я сегодня была в музее Магритта. Как-то так сложилось, что Магритт мой самый любимый художник. С подросткового возраста. Однако я невежественна в вопросах культуры, воспринимаю ее исключительно правополушарно, то есть через эмоции. Поэтому информация из бесплатного микропутеводителя, захваченного в аэропорту, оказалась для меня подарком вселенной. Оказывается, музей Магритта прямо здесь — в Брюсселе. Ура! Какой подарок. Я вам расскажу чуть-чуть о нашем романе с Магриттом. Не волнуйтесь, никак я его этим не скомпрометирую, поскольку роман у меня все же не с ним самим, а с его творчеством, с 14-летнего возраста.



А дело было так. Папа мой воспитывал во мне ученого подобного себе, а потому с 10-летнего возраста выписывал мне журнал «Квант». Это был такой журнал для детей, где публиковались задачки повышенной сложности, статьи на математические темы, всякая занимательная физика. В общем, детский научный журнал. Он у меня вызывал противоречивые чувства. С одной стороны, я до содержания журнала доросла только лет в 15, когда училась уже в матклассе и, как раз, постоянно решала такие задачи и была капитаном КВН по физике. С другой стороны — благодаря журналу, отец со мной раз в месяц, когда журнал приходил, сидел и этот журнал читал. Вернее читал он его сам, а я могла к нему прислониться на диване и радоваться тому, что у нас есть с отцом общее дело и физический контакт. Видимо, это на его языке были наивысшие проявления любви. Иногда мы решали задачи, но тут я была не лучшим решальщиком, а у отца терпения не хватало, поэтому обычно на этом все и заканчивалось. Сам же журнал отдельно от отца… как говорила Алиса в Стране Чудес: «Книжка без картинок — книжка неинтересная». Но в этом журнале картинки были.

В один прекрасный день он вышел с необыкновенной обложкой. Я ее вырезала и повесила на стену. Я смотрела на нее целыми днями, и она будоражила мое воображение, осуществляла прямой массаж философии. На обложке был изображен молодой человек в костюме с гладко зализанными назад волосами. Он был изображен со спины и смотрел на свое отражение в зеркале. Однако, вопреки здравому смыслу, в зеркале он отражался точно так же. Спиной. В пиджаке и с зализанными волосами. И эта картина просто выносила мне мозг! Надо сказать, что ребенком я была рано созревшим и социально активным. Кажется, я тогда уже прочитала «Мастер и Маргарита» Булгакова и взялась за Солженицына. В общем, мы с мамой обсуждали эту картину до хрипоты. Он говорила, что это про тупых клерков без индивидуальности. А я говорила… Я говорила, что это про среду, которая все чешет под одну гребенку, я говорила, что это про страх познакомиться с собой и увидеть свое истинное лицо. Я говорила, что постоянно про эту картину думаю и смыслы все время разные. А мама улыбнулась, посоветовала посмотреть, кто художник. Этого в журнале написано не было. Да и зачем, действительно, математикам знать художников по именам?



Помню, приближался мой пятнадцатый день рождения, я уж не помню по какому делу бродила по книжному магазину на Тверской. Наверное, по классному поручению искала подарок какой-то учительнице. Тогда еще модно было считать, что книга — лучший подарок, тем более, что хорошие книги были, а все остальное доставалось с трудом.

И вдруг, о, счастье! Я не верю своим глазам. С какого-то стенда по искусству на меня глядит… Родной брат того клерка с картины. У него тоже нет лица, вместо лица у него голубь, и еще на нем такой же костюм и шляпа-котелок. И я, конечно же, узнаю манеру. И вижу название: «РЕНЕ МАГРИТТ». Книга стоила по тем временам недешево. Порядка пяти рублей. Я вернулась домой в нервном возбуждении. Я сразу направилась к бабушке. Я сказала: «Бабушка! Ты меня всю жизнь водила по музеям и театрам. Ты учила меня ценить прекрасное. И случилось чудо. Кажется, у меня появился мой любимый художник. От его картин у меня волосы на руках шевелятся. Подари мне на день рождения его книгу! Она стоит пять рублей». Надо ли говорить, что бабушка с радостью «купилась». Правда, когда я принесла вожделенное творение домой, она, мягко говоря, удивилась. Думаю, она не ожидала, что я стану поклонницей сюрреализма. Причем, даже не Сальвадора Дали. Книгу я знала наизусть. Всю биографию Магритта, все его картины, которые там были. И тогда мир у меня делился на тех, кто понимает и тех, кто говорил: «Вот жуть какая!» или «Что это за хрень?»



И вот. Я взрослая. Я психолог. Я приняла свою шизоидность — попытку придавать всему смысл. И я люблю Магритта. И я иду в его музей. Не знаю, боюсь обидеть искусствоведов, но я не всегда понимаю, зачем идти в музей, если есть хорошие репродукции?

Но в этом случае, мне кажется, что я иду к нему в гости, к нему на свидание. И хорошо, что нет аудиогида на русском, а английский слишком быстрый. Не хочу ничего слушать о том, к какой школе он принадлежал, и какие выставки у него были, и с кем он сотрудничал. Лишнее это все. Есть его образы. Такие смешные и дерзкие в тридцатых. И такие мощные в пятидесятых. Здесь есть не все. Моей любимой картины, как раз, и нет. Но это не важно. Он разговаривает со мной. Иногда я впрыгиваю туда, в его реальность, где дерево открывает дверцу, за ней дом. Прямо внутри дерева. Где Венера Милосская перестает быть статуей и становится страстной женщиной из плоти. И начинаю думать, что это так глубоко. Ведь что отличает голую статую от голой женщины? Энергетика. И ведь есть такие женщины, что красивые, но как статуи. А есть такие, которые как это дерево, открывают внутри себя дом и целый город.



Или вот эта — семейство голубей, ставших листьями. А может это листья, ставшие голубями. И название — что-то вроде «Слияние с природой».

Но мои самые любимые — это про небо и про море. И где скала висит над морем, а облако лежит на земле и на него идет дождь, и где бутылка становится морковью, где небо сворачивается в трубочку за занавесом… И эта, моя любимая. Тронула меня сегодня до слез. Тогда, в детстве я этого не понимала. А сейчас… Она называется «Терапевт». Явно, что психотерапевт. Эдакий Фрейд с тросточкой и в котелке. А вместо лица и тела у него голубое небо в мелких облачках. А ведь так и есть. Именно этим я и занимаюсь.



Вы знаете, о чем я — каждый клиент погружается в терапевта, чтобы там за ним найти небо. Найти и взлететь.

Все эти его женщины, портреты которых выписаны с фотографической точностью и помещены в сюрреалистические контексты… Женщина на лошади, исчезающая между деревьями. Женщина у моря. А вот просто туфель, на котором сидит голубь. И надпись: «God is not a saint» и вот как хочешь, так и переводи. Бог не святой?

И вот эта знаменитая порнография, отражающая век нынешний не хуже века минувшего. Здесь лицо, на месте глаз которого, женские груди, вместо носа — пупок, а вместо рта — лобок. И все это в окружении пышных волос. Эдакое вполне себе лицо. Масскультура давно перестала их видеть и показывать — лица. За каждым лицом именно это. Как недавно сильно выступил Жванецкий: «Куда исчезли с экранов прекрасные пятидесятилетние женщины? Одно гламурье кругом».

И, конечно же, клерки. Клерк с голубем вместо лица. Просто клерк. Целый проливной дождь из клерков. Это кстати, то, что происходит сейчас в Москве. Проливной дождь из клерков, которые постоянно суетятся, носятся с дикой скоростью, времени ни на что не хватает, уровень агрессии бешенный.



То ли дело здесь. Народу на улицах почти нет. Только в самом центре. По вечерам народ приходит в бары на улицы и сидит весь вечер, мило беседуя за бокалом чего-нибудь прохладительного. Здесь, где я сижу, в меню даже нет никакой еды. И никто никого не торопит и не гонит. Вот я сижу тут уже час с айпадом, и официантке всё равно. А вокруг приятный народ: туристы и местные. Вот веселая компания из пяти ребят с большой флегматичной рыжей собакой. У них на столе бумажный пакет с багетом. А собака спокойно лежит у ног хозяина. За соседним столом латиносы. Парочка. Напитки в их бокалах уже час стоят на том же уровне. Просто сидят и разговаривают. Папа с двумя детьми читает газету. Две подружки-туристки глазеют по сторонам. Странная компашка иностранцев в шортах, кедах и толстовках. В губах сережки. Волосы дыбом. Блондины. Пожилая седая леди с чашкой кофе. И вот, почему-то я все это в Москве себе совершенно не могу представить. В Москве идет постоянно дождь из клерков. А здесь… Картина Магритта про иллюзии света. Там изображен дом, у дома горят фонари и сумерки сгущаются. А над домом яркое голубое небо с облачками. И вот, думай, как хочешь…
апрель 2011. Брюссель. кафе на углу.

Вот кого зацепило - здесь много-много картин Магритта :life-in-mind.ru/


Поскольку я не умею красиво располагать картинки, даю ссылку сюда:

http://www.syntone.ru/library/index.php?section=article_syntone&item_id=5172